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Bien sûr qu'ils font, et voici pourquoi je le sais. Je frappe les rues à six heures du matin de bonne heure est importante. C'est pour moi un moment de tranquillité, le temps de recherche de nourriture mentale. Une plus tard et que je serais en esquivant les enfants grouillent à l'école d'été et d'adultes fine off au travail, les propriétaires de chiens jerking off endormi sur le sol heureux de dumping, et les conducteurs fous, les jointures blanches sur le volant et cracher dribble de l'angle de leur tournée par la bouche, dévalant vers Dieu sait où. Mais à six c'est surtout calme et mon esprit ne peut fourrage. Deux jours auparavant, j'avais vu Qui a tué la voiture électrique, un film ordonnée au sujet de gens vraiment très sympathiques qui aiment leur cute voitures électriques que les constructeurs automobiles grand méchant a enlevé et brisé en miettes. J'ai pleuré en même temps que leurs propriétaires comme les carrosseries de voitures brisées eu assez peu d'hurler dans la déchiqueteuse. Ces voitures ressenti de l'amour et ils se sentaient mal. Donc, je me demande, pouvoir marcher le long d'un bon pas, qu'en est-il toutes ces voitures le long de West End Avenue et Riverside? Se sentent-ils l'amour? Se sentent-ils la douleur? Une chose est sûre, ils ont certainement des objets sont fidèles, assis ici nuit après nuit, attendant leurs propriétaires qui ne semblent pas se rendre compte de ces beautés métalliques ne sont pas émotionnellement failli qui peuvent être mis de côté et on s'attendra à accourir à la houlette de un doigt. Et pourtant, ils attendent, certaines cotillon étincelant comme débutantes prêtes à être balayé sur le plancher, pour montrer ce qu'ils étoffe, pour prouver leur supériorité sur le reste du monde, d'autres comme des serviteurs fidèles à leurs maîtres ne enchères viciée ». La Mercedes noire, dont les coûts de vêtements et accessoires, brillent plus que la Honda de green immédiatement derrière, ne peut attendre de lui serrer la butin. Qu'en est-il l'argent de Ford avec l'aile bosselée qui se penche timidement contre le trottoir jusqu'à présent? Vous savez tout simplement qu'elle a entendu les oreilles tendres choses ne devraient pas avoir entendu, et chacun peut voir qu'elle a été abusée. L'hyperphagie boulimique Hummer est pas timide, jetant ses larges hanches autour et dire au monde qu'elle n'est pas du tout préoccupé de son se donne de grands airs robe ressemble à une tente brune. L'Olds est plus ancienne, et pas seulement de quelques années, mais elle a une dignité ceux qui manquent le plus jeune. Sa robe n'est certes pas nouvelle, mais elle a été soignés, aimés, et si elle se dresse fièrement, elle sait qu'elle sera sélectionné en dernier lieu le cas échéant. Et pourtant, elle attend. Je veux la toucher, de lui dire que c'est OK, mais je crains qu'elle mai devenir sursauter et crier. Un taxi, sale et son manque enjoliveurs, des tintements passé, une fille-là, en essayant d'attraper un oeil. Dégoûtant! Les autres rient et crient: "Hé vous dans le costume hideux, vous n'appartenez pas ici. S'il vous plaît congé, maintenant, et ne vous avisez pas de tromper quiconque en les faisant venir avec vous. Ils ne sont pas ton genre, si vous même avoir un type. " Plus de rire. Le Beemer hautain, 330Ci, est assis de l'autre. "Elle pense qu'elle est propriétaire de la rue", les autres disent. «Elle croit tout ce qu'elle doit faire, c'est snap ses doigts et le monde revient au galop." Un Maxima bleu dit: «Ce qu'elle a besoin d'une bonne dose de bonne merde de pigeon au milieu de son visage béat, ce sera lui apprendre." Le rire d'autres, mais, malheureusement, car ils semblent savoir que les pigeons ne merde pas sur Beemers. Un camion-poubelle est à l'intersection comme un cafard géant festin d'ordures matin. Il se tait et attend. La Nissan rouge regards. La tension est du bâtiment. Qui sera le premier? Qui va arriver à jambe de force, laissant le reste dans le sillage de l'essence d'Exxon, un «je suis meilleur que toi 'look plâtré sur son visage que les autres veulent monter et punch. Uh oh. Here it is. Le moment de vérité. Le gars dans 420A is coming out. Le raidit Jag vert et jette ses seins. "Une telle tarte,« certains murmure. «Si seulement il savait." Mais c'est elle qu'il veut et se dirige droit vers elle. Elle l'embrasse et commence à ronronner, alors gronde chez les autres comme elle se détache, se tortillant et son clignotant arrière d'une manière hautaine. "Bitch", les autres disent. Le Beemer commence à jeter autour d'un lot d'attitude. Le camion à ordures hausse les épaules en direction du sud, certains disent remplissant l'air d'une puanteur horrible, mais en réalité, ce sont les voitures qui passent à gaz ... diffusant leurs sentiments. |